Ulrich Stolte ◄
Ihr ward
geschaffen
für etwas zu sterben
das nicht geschaffen war für euch
Unwürdig im
Abseits der Erde
Jenseits der Fotos
in der Flasche
Welkt eine Rose
Nichts bleibt zu tun mehr
Und alles
Ich lege Blumen auf euer Grab
Unser aller würdig.
Triftige Gründe
Und das weiße dampfende Meer
Für unser Eis
Für die Berge
Über dem Ungrund
Wo wir langsam treiben
tanzen
Immer wieder mit unsichtbarem Fuß
Uns erschüttern
Wärme
wie jeder weiß
Ist der Tod.
Z wie Zombies I
Ma chère Putain,
iss Dein jüngstes Gericht:
Iss das Geschirr voll Patronen
Nimm eine Scherbe
Von den Feldern des Ostens
Die Sichel steht blutend
Der Tod hält die Ernte
Das Gras wird zertreten
Das Gas wird verkauft
Das Aas bleibt im Land
Und die Feder gespannt.
Das ist der Abzug wohlfeiler Soldaten
Sie stapfen und morden
Sie schießen die Garbe für den Hohn ihrer Orden.
Ein Patron willst Du sein
Ein Blindgänger bist Du,
Wer Land frisst, frisst Dreck
Und Dreck, immerzu.
Die Garbe
Die Narbe
Sie hat eine Farbe
Der Osten ist tot.
Z wie Zombies II
Da fallen sie ein und der Tod rollt
Sag, mir Du Held des Vaterlands
wieviele Kinder musst Du erschießen,
damit dein Mütterchen stolz auf dich ist?
In der Nacht, in den Seen aus Tränen,
wiegen sich Boote
aus Holz und warten.
Holz und warten.
